Ceneri di luce

Ce­ne­ri di lu­ce è sia un’opera di suo­no che un’opera vi­si­va, di lu­ce. La straor­di­na­ria as­sen­za di spet­ta­co­lo la col­lo­ca in quel (de)genere del ci­ne­ma che è lo spe­ri­men­ta­le. “Da­re for­ma fil­mi­ca al­le pro­prie vi­sio­ni e ai pro­pri sti­mo­li,” sug­ge­ri­va Al­fre­do Leo­nar­di, e que­sta vi­sio­ne au­di­ti­va, que­sta ce­ne­re fil­mi­ca, dev’essere na­ta da un tre­men­do in­cen­dio, che ha bru­cia­to gli oc­chi e ac­ce­ca­to i tim­pa­ni. La lu­ce ha pre­so fuo­co, ne ri­man­go­no sol­tan­to de­gli strac­ci vo­lan­ti, o me­glio, gal­leg­gian­ti, in que­sto li­qui­do che è il ci­ne­ma. I sen­si so­no an­neb­bia­ti, de­sta­bi­liz­za­ti: ciò che si ve­de è la bru­cia­tu­ra di un pi­xel, la so­vrae­spo­si­zio­ne dell’oceano; ciò che si sen­te è un ma­re in ca­lo­re, che si sbat­te ta­chi­car­di­co e ma­lin­co­ni­co. E poi c’è la per­di­ta del co­lo­re, di un blu ma­ri­no in un pu­ro, di­gi­ta­le bian­co e ne­ro som­mer­so dal­le fiam­me; gli strac­ci di­ven­go­no pol­ve­re, sin­te­si di lu­ce su fon­do ne­ro as­sen­te e in fon­do la rab­bia di quel pul­lu­la­re di pun­ti bian­chi nei con­fron­ti di chis­sac­ché di più de­fi­ni­to, chiu­so e scioc­ca­men­te com­pli­ca­to fi­ni­sce per per­va­de­re an­che noi.