La carne triste non la vuole né il diavolo né Cristo

Di Ma­rian­ge­la Ad­do­lo­ra­ta Pe­tre­ra | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Om­bre la­ten­ti

In que­st’o­pe­ra, tan­to lai­ca quan­to ap­pas­sio­na­ta, l’im­ma­gi­ne con­te­ni­to­re di «se­gni re­li­gio­si», com­po­ne un la­vo­ro che si po­treb­be de­fi­ni­re lin­gui­sti­co. E le do­man­de che la­scia sor­ge­re so­no estre­ma­men­te mo­der­ne e in­te­res­san­ti: quan­to è ri­ma­sto, nell’essenza di quei se­gni, del­lo spi­ri­to re­li­gio­so cat­to­li­co? Le fo­to­gra­fie in­da­ga­no per­tan­to sul ruo­lo del ca­pi­ta­li­smo nel­la pe­ri­fe­ria e sul­la de­pres­sio­ne re­li­gio­sa.

La finestra

Di An­to­nio Ni­ci­ta | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Ama­teur, Nar­ra­zio­ni rot­te, Om­bre la­ten­ti

‘Aaaacc­ci­tuaa! Giu­sta­men­te la si­gno­ra, in­de­mo­nia­ta con sua ma­dre per aver­le rot­to una co­sto­sis­si­ma por­cel­la­na set­te­cen­te­sca, le ur­la con­tro ogni san­to; dal­l’al­tra par­te la vec­chia è pur sem­pre una can­di­da con­ta­di­na: com­bat­te tra la ri­ve­ren­za e quel bri­cio­lo di ca­fo­ne­ria che le per­vie­ne. Co­sì, le due im­prov­vi­sa­no una guer­ra fat­ta a pa­ro­le. Il gio­va­not­to che ca­sual­men­te as­si­ste a que­st’o­pe­ra li­ri­ca gra­tui­ta de­ci­de al­lo­ra di im­mor­ta­la­re ogni sin­fo­nia, re­cu­pe­ran­do il pro­prio se­con­doc­chio, in­ten­to a ope­ra­re un si­len­zio­so e bef­far­do col­po da voyeu­ri­sta. Cor­re, cor­re, la fi­ne­stra è an­co­ra lon­ta­na. Cor­re, cor­re, ar­ri­va qua­si. Ma il po­ve­ri­no s’ac­cor­ge ap­pe­na al­l’u­scio che la fi­ne­stra s’è spen­ta e che non vi è più nien­te da rac­con­ta­re.

Strati di memoria

Di De­ni­se Mon­tre­sor | Edi­ting di Ali­ce Mi­glia­vac­ca

Om­bre la­ten­ti

L’im­pos­si­bi­li­tà di trat­te­ne­re i ri­cor­di, la fal­li­bi­li­tà del­la men­te uma­na si con­cre­tiz­za in sot­ti­li fo­gli di ce­ra co­lo­ra­ta che per­met­to­no gio­chi di lu­ci e sug­ge­stio­ni col­let­ti­ve. L’a­zio­ne del tem­po ci vie­ne pre­sen­ta­ta co­me ma­te­ria, con­dan­na­ta al­la fra­gi­li­tà, spec­chio del­la no­stra.

Omaggio ai comunardi

Di Lu­ca San­tan­ge­lo e Lu­cia Gil­do­ni | Edi­ting di Ja­co­po Ab­bal­le

Cor­to-cir­cui­ti

Da un la­to le ro­vi­ne te­le­vi­si­ve e con­su­mi­sti­che di un mon­do pri­gio­nie­ro del­lo scor­re­re del­le lan­cet­te. Dal­l’al­tro, il ten­ta­ti­vo di­spe­ra­to di di­strug­ge­re an­che l’ul­ti­ma co­sa che re­sta in­tat­ta: il tem­po. Un ten­ta­ti­vo che è in­sie­me ter­ro­ri­sti­co e ro­man­ti­co. Per­ché il pre­sen­te può ri­par­ti­re so­lo da una scheg­gia di fu­tu­ro.

Storia della mia pelle di tutti e di nessuno

Di Odis­sea Di Ber­nar­do | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Nar­ra­zio­ni rot­te

Un pen­sie­ro che non si pen­sa pri­ma di spu­tar­si al di fuo­ri, al di là del Pen­sie­ro; un pen­sie­ro ir­ra­zio­na­le che pre­sen­ta trac­ce di mor­te, trac­ce di scon­fit­ta, ma che al con­tem­po mo­stra se­gni vi­ta­li­sti­ci di un tur­bi­nio di fuo­co in­trap­po­la­to nel­le vi­sce­re del­l’in­con­scio.

Non mi prendete sul serio

Di An­drei Co­stan­ti­no Cu­ciuc | Edi­ting di Si­mo­ne La Pen­na

Cor­to-cir­cui­ti, Gra­fo­nau­ta, Om­bre la­ten­ti

Una co­ra­li­tà ato­na; una pie­nez­za che si svol­ge spe­cial­men­te nei vuo­ti, che si ap­pog­gia sull’assenza; una con­fu­sio­ne ca­te­go­ria­le che si fa con­tat­to pro­mi­scuo tra ope­re che ri­sco­pra­no in­spe­ra­te fra­tel­lan­ze. Una rac­col­ta di ato­mi­ci­tà che si sve­la­no nell’atto di ri­com­por­si in una coe­sio­ne di in­trec­ci, di sug­ge­ri­men­ti, di os­ses­sio­ni vi­cen­de­vo­li.

Paradisi psichedelici

Di Sa­sha To­li | Edi­ting di Ja­co­po Ab­bal­le

Om­bre la­ten­ti

Es­se­ri ir­re­go­la­ri e biz­zar­ri, pae­sag­gi del pen­sie­ro, to­ni oni­ri­ci e co­lo­ri sgar­gian­ti. Que­sti sce­na­ri am­bi­gui e di­ver­ten­ti sem­bra­no ri­chia­mar­ci al­l’ob­be­dien­za di una sor­ta di in­tel­li­gen­za ve­ge­ta­le, fat­ta di pig­men­ti vi­va­ci e fun­ghet­ti al­lu­ci­no­ge­ni. Nel­l’i­dea di un mon­do al­tro che ha tut­te le sem­bian­ze di un pa­ra­di­so de­li­ran­te.

Intanto questo è sangue

Di An­drei Co­stan­ti­no Cu­ciuc | Edi­ting di Si­mo­ne La Pen­na

Cor­to-cir­cui­ti, Gra­fo­nau­ta, Om­bre la­ten­ti

Tra­ve­sti­ti da pri­mor­di gra­fi­ci, tra­smu­ta­ti in oc­cor­ren­ze di ca­te­go­rie già in­ser­vi­bi­li, tra­sbor­da­ti in una ete­ro­ge­nei­tà ete­rea, tra­di­ti dal­la pro­pria fi­si­ci­tà, tra­smes­si pro­prio dal­la pro­pria ma­te­ria, tra­dot­ti in gio­co di­gi­ta­le, tra­ma­ti in un tem­po in­son­da­bi­le e in­co­no­sci­bi­le, tra­ghet­ta­ti in un’instabilità a cui so­lo lo­ro pos­so­no da­re so­ste­gno. Di­se­gni che non pos­so­no non se­gnar­ci, nel lo­ro co­sì ca­par­bia­men­te va­rie­ga­to es­se­re se­gni.

In questo racconto l’autore ce l’ha con se stesso

Di An­drea Fer­ra­iuo­lo | Edi­ting di Odis­sea Di Ber­nar­do

Nar­ra­zio­ni rot­te

I ri­gur­gi­ti let­te­ra­ri mai fi­ni­ti di un au­to­re che ce l’ha con sé stes­so, una feb­bre ma­li­gna che non lo la­scia in pa­ce, l’amore per il pie­de e la ma­no di Ma­da­me L te­nu­ti in­sie­me dal sen­ti­men­to di ina­de­gua­tez­za del pro­ta­go­ni­sta.

Eerie nostalgia

Di Mae­h­wa Ro | Edi­ting di Ali­ce Mi­glia­vac­ca

Cor­to-cir­cui­ti, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Il tic­chet­tio di un oro­lo­gio, lo sfer­ra­glia­re del tre­no, lo scor­re­re quie­to del tem­po in una sta­zio­ne de­so­la­ta e lon­ta­na.

Contro la verginità del libro

Di Ja­co­po Ab­bal­le | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Ma­te­ria­li­smi, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Una cri­ti­ca fe­ro­ce e sprez­zan­te nei con­fron­ti dei ma­nia­ca­li fe­ti­ci­sti del li­bro in­ton­so; un elo­gio al caos ban­ca­rel­li­sti­co ro­ma­no e al li­bro co­me og­get­to vis­su­to.

Wrestling VS. Art

Di Va­len­ti­no Rus­so | Edi­ting di Ali­ce Mi­glia­vac­ca

Om­bre la­ten­ti

Una se­rie di di­pin­ti — o for­se un’unica sce­na in evo­lu­zio­ne — nar­ra il con­nu­bio tra for­ma pit­to­ri­ca e for­za bru­ta, scan­den­do gli at­ti­mi che con­du­co­no al­lo schian­to con la de­li­ca­tez­za del toc­co pit­to­ri­co.

Natale ’85

Di Ali­ce Bel­la­to | Edi­ting di Odis­sea Di Ber­nar­do

Nar­ra­zio­ni rot­te, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Una de­li­ca­ta let­te­ra d’a­mo­re che si di­spie­ga tra una scar­pa e un li­bro, un cap­pel­lo e un reg­gi­se­no, tra cop­pie di og­get­ti di­ver­si tra lo­ro ma ap­par­te­nen­ti al­l’a­man­te e al­l’a­ma­ta.

Elementi di materialismo schizo-librario

Di Si­mo­ne La Pen­na | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Ma­te­ria­li­smi, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Un’a­na­li­si os­ses­si­va e schi­zo­fre­ni­ca sul rap­por­to per­so­na­lis­si­mo fra l’au­to­re e la ver­gi­ni­tà dei pro­pri li­bri.

Bagliori di casa

Di Fran­ce­sco Gal­bia­ti | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Om­bre la­ten­ti

Un cri­stal­lo fram­men­ta l’im­ma­gi­ne flui­da del­la real­tà, spar­ge in di­re­zio­ni op­po­ste cie­lo e roc­ce, pra­ti e tet­to­ie, gui­da­to da un oc­chio ir­re­quie­to e in­fan­til­men­te in­cu­rio­si­to da qual­co­sa che nel­l’a­ria si muo­ve: for­se sol­tan­to un sen­so di no­stal­gia.

Pa­gi­na pre­ce­den­tePros­si­ma pa­gi­na

La carne triste non la vuole né il diavolo né Cristo

Di Ma­rian­ge­la Ad­do­lo­ra­ta Pe­tre­ra | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Om­bre la­ten­ti

In que­st’o­pe­ra, tan­to lai­ca quan­to ap­pas­sio­na­ta, l’im­ma­gi­ne con­te­ni­to­re di «se­gni re­li­gio­si», com­po­ne un la­vo­ro che si po­treb­be de­fi­ni­re lin­gui­sti­co. E le do­man­de che la­scia sor­ge­re so­no estre­ma­men­te mo­der­ne e in­te­res­san­ti: quan­to è ri­ma­sto, nell’essenza di quei se­gni, del­lo spi­ri­to re­li­gio­so cat­to­li­co? Le fo­to­gra­fie in­da­ga­no per­tan­to sul ruo­lo del ca­pi­ta­li­smo nel­la pe­ri­fe­ria e sul­la de­pres­sio­ne re­li­gio­sa.

La finestra

Di An­to­nio Ni­ci­ta | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Ama­teur, Nar­ra­zio­ni rot­te, Om­bre la­ten­ti

‘Aaaacc­ci­tuaa! Giu­sta­men­te la si­gno­ra, in­de­mo­nia­ta con sua ma­dre per aver­le rot­to una co­sto­sis­si­ma por­cel­la­na set­te­cen­te­sca, le ur­la con­tro ogni san­to; dal­l’al­tra par­te la vec­chia è pur sem­pre una can­di­da con­ta­di­na: com­bat­te tra la ri­ve­ren­za e quel bri­cio­lo di ca­fo­ne­ria che le per­vie­ne. Co­sì, le due im­prov­vi­sa­no una guer­ra fat­ta a pa­ro­le. Il gio­va­not­to che ca­sual­men­te as­si­ste a que­st’o­pe­ra li­ri­ca gra­tui­ta de­ci­de al­lo­ra di im­mor­ta­la­re ogni sin­fo­nia, re­cu­pe­ran­do il pro­prio se­con­doc­chio, in­ten­to a ope­ra­re un si­len­zio­so e bef­far­do col­po da voyeu­ri­sta. Cor­re, cor­re, la fi­ne­stra è an­co­ra lon­ta­na. Cor­re, cor­re, ar­ri­va qua­si. Ma il po­ve­ri­no s’ac­cor­ge ap­pe­na al­l’u­scio che la fi­ne­stra s’è spen­ta e che non vi è più nien­te da rac­con­ta­re.

Strati di memoria

Di De­ni­se Mon­tre­sor | Edi­ting di Ali­ce Mi­glia­vac­ca

Om­bre la­ten­ti

L’im­pos­si­bi­li­tà di trat­te­ne­re i ri­cor­di, la fal­li­bi­li­tà del­la men­te uma­na si con­cre­tiz­za in sot­ti­li fo­gli di ce­ra co­lo­ra­ta che per­met­to­no gio­chi di lu­ci e sug­ge­stio­ni col­let­ti­ve. L’a­zio­ne del tem­po ci vie­ne pre­sen­ta­ta co­me ma­te­ria, con­dan­na­ta al­la fra­gi­li­tà, spec­chio del­la no­stra.

Omaggio ai comunardi

Di Lu­ca San­tan­ge­lo e Lu­cia Gil­do­ni | Edi­ting di Ja­co­po Ab­bal­le

Cor­to-cir­cui­ti

Da un la­to le ro­vi­ne te­le­vi­si­ve e con­su­mi­sti­che di un mon­do pri­gio­nie­ro del­lo scor­re­re del­le lan­cet­te. Dal­l’al­tro, il ten­ta­ti­vo di­spe­ra­to di di­strug­ge­re an­che l’ul­ti­ma co­sa che re­sta in­tat­ta: il tem­po. Un ten­ta­ti­vo che è in­sie­me ter­ro­ri­sti­co e ro­man­ti­co. Per­ché il pre­sen­te può ri­par­ti­re so­lo da una scheg­gia di fu­tu­ro.

Storia della mia pelle di tutti e di nessuno

Di Odis­sea Di Ber­nar­do | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Nar­ra­zio­ni rot­te

Un pen­sie­ro che non si pen­sa pri­ma di spu­tar­si al di fuo­ri, al di là del Pen­sie­ro; un pen­sie­ro ir­ra­zio­na­le che pre­sen­ta trac­ce di mor­te, trac­ce di scon­fit­ta, ma che al con­tem­po mo­stra se­gni vi­ta­li­sti­ci di un tur­bi­nio di fuo­co in­trap­po­la­to nel­le vi­sce­re del­l’in­con­scio.

Non mi prendete sul serio

Di An­drei Co­stan­ti­no Cu­ciuc | Edi­ting di Si­mo­ne La Pen­na

Cor­to-cir­cui­ti, Gra­fo­nau­ta, Om­bre la­ten­ti

Una co­ra­li­tà ato­na; una pie­nez­za che si svol­ge spe­cial­men­te nei vuo­ti, che si ap­pog­gia sull’assenza; una con­fu­sio­ne ca­te­go­ria­le che si fa con­tat­to pro­mi­scuo tra ope­re che ri­sco­pra­no in­spe­ra­te fra­tel­lan­ze. Una rac­col­ta di ato­mi­ci­tà che si sve­la­no nell’atto di ri­com­por­si in una coe­sio­ne di in­trec­ci, di sug­ge­ri­men­ti, di os­ses­sio­ni vi­cen­de­vo­li.

Paradisi psichedelici

Di Sa­sha To­li | Edi­ting di Ja­co­po Ab­bal­le

Om­bre la­ten­ti

Es­se­ri ir­re­go­la­ri e biz­zar­ri, pae­sag­gi del pen­sie­ro, to­ni oni­ri­ci e co­lo­ri sgar­gian­ti. Que­sti sce­na­ri am­bi­gui e di­ver­ten­ti sem­bra­no ri­chia­mar­ci al­l’ob­be­dien­za di una sor­ta di in­tel­li­gen­za ve­ge­ta­le, fat­ta di pig­men­ti vi­va­ci e fun­ghet­ti al­lu­ci­no­ge­ni. Nel­l’i­dea di un mon­do al­tro che ha tut­te le sem­bian­ze di un pa­ra­di­so de­li­ran­te.

Intanto questo è sangue

Di An­drei Co­stan­ti­no Cu­ciuc | Edi­ting di Si­mo­ne La Pen­na

Cor­to-cir­cui­ti, Gra­fo­nau­ta, Om­bre la­ten­ti

Tra­ve­sti­ti da pri­mor­di gra­fi­ci, tra­smu­ta­ti in oc­cor­ren­ze di ca­te­go­rie già in­ser­vi­bi­li, tra­sbor­da­ti in una ete­ro­ge­nei­tà ete­rea, tra­di­ti dal­la pro­pria fi­si­ci­tà, tra­smes­si pro­prio dal­la pro­pria ma­te­ria, tra­dot­ti in gio­co di­gi­ta­le, tra­ma­ti in un tem­po in­son­da­bi­le e in­co­no­sci­bi­le, tra­ghet­ta­ti in un’instabilità a cui so­lo lo­ro pos­so­no da­re so­ste­gno. Di­se­gni che non pos­so­no non se­gnar­ci, nel lo­ro co­sì ca­par­bia­men­te va­rie­ga­to es­se­re se­gni.

In questo racconto l’autore ce l’ha con se stesso

Di An­drea Fer­ra­iuo­lo | Edi­ting di Odis­sea Di Ber­nar­do

Nar­ra­zio­ni rot­te

I ri­gur­gi­ti let­te­ra­ri mai fi­ni­ti di un au­to­re che ce l’ha con sé stes­so, una feb­bre ma­li­gna che non lo la­scia in pa­ce, l’amore per il pie­de e la ma­no di Ma­da­me L te­nu­ti in­sie­me dal sen­ti­men­to di ina­de­gua­tez­za del pro­ta­go­ni­sta.

Eerie nostalgia

Di Mae­h­wa Ro | Edi­ting di Ali­ce Mi­glia­vac­ca

Cor­to-cir­cui­ti, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Il tic­chet­tio di un oro­lo­gio, lo sfer­ra­glia­re del tre­no, lo scor­re­re quie­to del tem­po in una sta­zio­ne de­so­la­ta e lon­ta­na.

Contro la verginità del libro

Di Ja­co­po Ab­bal­le | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Ma­te­ria­li­smi, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Una cri­ti­ca fe­ro­ce e sprez­zan­te nei con­fron­ti dei ma­nia­ca­li fe­ti­ci­sti del li­bro in­ton­so; un elo­gio al caos ban­ca­rel­li­sti­co ro­ma­no e al li­bro co­me og­get­to vis­su­to.

Wrestling VS. Art

Di Va­len­ti­no Rus­so | Edi­ting di Ali­ce Mi­glia­vac­ca

Om­bre la­ten­ti

Una se­rie di di­pin­ti — o for­se un’unica sce­na in evo­lu­zio­ne — nar­ra il con­nu­bio tra for­ma pit­to­ri­ca e for­za bru­ta, scan­den­do gli at­ti­mi che con­du­co­no al­lo schian­to con la de­li­ca­tez­za del toc­co pit­to­ri­co.

Natale ’85

Di Ali­ce Bel­la­to | Edi­ting di Odis­sea Di Ber­nar­do

Nar­ra­zio­ni rot­te, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Una de­li­ca­ta let­te­ra d’a­mo­re che si di­spie­ga tra una scar­pa e un li­bro, un cap­pel­lo e un reg­gi­se­no, tra cop­pie di og­get­ti di­ver­si tra lo­ro ma ap­par­te­nen­ti al­l’a­man­te e al­l’a­ma­ta.

Elementi di materialismo schizo-librario

Di Si­mo­ne La Pen­na | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Ma­te­ria­li­smi, Pas­sag­gi vi­sce­ra­li

Un’a­na­li­si os­ses­si­va e schi­zo­fre­ni­ca sul rap­por­to per­so­na­lis­si­mo fra l’au­to­re e la ver­gi­ni­tà dei pro­pri li­bri.

Bagliori di casa

Di Fran­ce­sco Gal­bia­ti | Edi­ting di An­drea Fer­ra­iuo­lo

Om­bre la­ten­ti

Un cri­stal­lo fram­men­ta l’im­ma­gi­ne flui­da del­la real­tà, spar­ge in di­re­zio­ni op­po­ste cie­lo e roc­ce, pra­ti e tet­to­ie, gui­da­to da un oc­chio ir­re­quie­to e in­fan­til­men­te in­cu­rio­si­to da qual­co­sa che nel­l’a­ria si muo­ve: for­se sol­tan­to un sen­so di no­stal­gia.

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