Egosione

“Ed io non vo­glio più es­se­re io”, scri­ve­va Goz­za­no nel ce­le­bre La si­gno­ri­na Fe­li­ci­ta, ov­ve­ro la Fe­li­ci­tà. L’abbandono del­le ve­sti dell’io – dell’osso “Ioi­de” – è un to­pos as­sai ca­ro al­la poe­sia, a par­ti­re in par­ti­co­lar mo­do dal Ro­man­ti­ci­smo, pas­san­do per le Avan­guar­die sto­ri­che e poi il se­con­do No­ve­cen­to, si­no ad og­gi. Col su­ben­tro, poi, del­la psi­ca­na­li­si, ci si è di­let­ta­ti, rin­tro­na­ti, a coin­vol­ge­re un io più ana­liz­za­to, un io me­no pri­va­to, scan­da­glia­to e, se mor­to, dis­se­pol­to. La cu­ra e la con­vin­zio­ne con cui ci si è ri­vol­ti – e an­co­ra ci si ri­vol­ge – al­la rap­pre­sen­ta­zio­ne di un io aper­to, sep­pur fran­tu­ma­to, sot­to la lu­ce chia­ra e di­li­gen­te dell’analisi, ha pri­va­to del­le vol­te la poe­sia del suo mi­ste­ro. Le poe­sie di An­drea De Lu­ca Ita­lia, lun­gi da que­sta at­ten­zio­ne co­sì scien­ti­fi­ca, si pre­oc­cu­pa­no non di far emer­ge­re l’io, ma al con­tra­rio le sue frat­tu­re, la sua ero­sio­ne. Quel­la ope­ra­ta dal poe­ta è piut­to­sto una se­pol­tu­ra dell’io, in no­me del­le sue fram­men­ta­zio­ni.

In que­sta inu­ma­zio­ne ar­de un lin­guag­gio – sep­pel­li­to il con­te­nu­to – do­ve il sen­so si per­de, “sgre­to­la­to” fra i de­tri­ti e le ce­ne­ri, per cui è ne­ces­sa­rio in un cer­to sen­so riedi­fi­car­lo co­me l’autore ha da rie­di­fi­ca­re se stes­so. Ele­men­to da rie­di­fi­ca­re è la cau­sa di un ta­le scio­gli­men­to; ma la cau­sa è per tut­ti e in tut­ti: cioè, va be­ne che pos­sa es­se­re qual­sia­si co­sa co­me an­che un bel nien­te, una scioc­chez­za. Va da sé che i mo­di in cui l’io vie­ne de­mo­li­to so­no se­gni sto­ri­ci e bio­gra­fi­ci piut­to­sto ri­le­van­ti (an­che se non pseu­do-psi­ca­na­li­ti­ci): la “dol­ce frat­tu­ra dell’osso”, il si­len­zio e le esi­gen­ze, i chio­di e gli an­ni, il fuo­co e gli ab­brac­ci, la pau­ra, la de­lu­sio­ne. Ne de­ri­va a suo mo­do un qua­dro a pez­zi, ma che non vuo­le es­se­re ri­cu­ci­to; vuo­le che il si­len­zio pre­sen­te ad ogni vuo­to che i fram­men­ti crea­no l’un con l’altro, si fac­cia sem­pre più re­boan­te. Il suo­no, in que­ste poe­sie, è im­por­tan­te. Non è ste­ri­le sva­go ma­stur­ba­to­rio, gio­co di pa­ro­le im­be­cil­le e rin­tro­nan­te. La ri­cer­ca dell’allitterazione e rei­te­ra­zio­ne è un’evocazione dell’eco e del­la dif­fe­ri­ta. Un ri­tar­do co­stan­te che di­la­ta il tem­po (e in qual­che mo­do an­che lo spa­zio); un ri­tar­do che ri­chia­ma al­tre­sì l’inettitudine del poe­ta stes­so, un’autoinvocazione fat­ta per si­gni­fi­can­ti, pri­ma che per si­gni­fi­ca­ti. Ma poi di suo­ni di fat­to non ce n’è, un’eterna quie­te do­mi­na i com­po­ni­men­ti.

Quie­te che do­mi­na al­tret­tan­to le ope­re fil­mi­che di Fran­ce­sco Gal­bia­ti. Il ta­ci­to in­trec­cio con le poe­sie dà nuo­va­men­te vo­ce a quel­la fram­men­ta­rie­tà che non è so­lo con­te­nu­ta fra le pa­ro­le, ma an­che fra le im­ma­gi­ni in mo­vi­men­to. Quat­tro mo­men­ti: im­ma­gi­ni-ri­trat­to, tutt’altro che pri­sma­ti­che, co­me le ab­bia­mo vi­ste in Ba­glio­ri di ca­sa, che evo­ca­no se vo­glia­mo le pri­me spe­ri­men­ta­zio­ni col pi­xel del ci­ne­ma spe­ri­men­ta­le de­gli an­ni ‘80-’90. Co­sì com’è nel­le poe­sie di De Lu­ca Ita­lia, nel­le ri­pre­se di Gal­bia­ti si as­si­ste a ri­trat­ti già di­sos­sa­ti e non nel­la lo­ro fa­se ero­si­va; man­ca tut­to un ap­pa­ra­to sce­no­gra­fi­co, il­lu­mi­no­tec­ni­co: sia­mo nel­la pu­ra e sem­pli­ce astra­zio­ne di­gi­ta­le. Del­le vol­te sem­bra di ve­de­re del­le on­de so­no­re, una stra­da, del­le al­tre è più fa­ci­le ri­tro­va­re de­gli al­be­ri bloc­ca­ti in un bug.

In­som­ma, Ego­sio­ne è un in­trec­cio ego-cen­tri­co tra due o for­se in­fi­ni­ti io. Ri­trat­ti ap­pe­na ac­cen­na­ti, leg­ge­ri, so­fi­sti­ca­ti, at­ten­ti, mai ge­li­da­men­te ana­li­ti­ci. Ma que­sto, for­mal­men­te, ri­ma­ne an­che un in­trec­cio fra due me­dia: un dia­lo­go sia for­ma­le che con­cet­tua­le che al­lon­ta­na que­sta pub­bli­ca­zio­ne dall’idea di au­to­ria­li­tà ego­ma­nia­ca. Ogni ope­ra, dia­lo­gan­do, può e si la­scia ascol­ta­re dall’altra, il tut­to in un bre­ve cir­cui­to si­len­zio­so.