Tusan

Una vo­ce fem­mi­ni­le ci ac­com­pa­gna nel­l’im­mer­sio­ne in que­sto luo­go sen­za più tem­po, una gé­soeu­la che ha per­so la sua cen­tra­li­tà e che abi­ta il cen­tro di un pae­se si­tua­to in pe­ri­fe­ria. La sua cen­tra­li­tà ter­ri­to­ria­le stri­de con la sua pro­gres­si­va per­di­ta di sen­so e fun­zio­ne, e pur po­nen­do­si al cen­tro di di­bat­ti­ti co­mu­na­li, que­sti ri­man­go­no vuo­ti, vuo­te pa­ro­le che per­do­no an­ch’es­se la lo­ro fun­zio­ne: la fun­zio­ne di azio­ne sul rea­le, per­ché, co­me scri­ve­va Sar­tre, la pa­ro­la è azio­ne. In­vi­si­bi­le giu­ri­di­ca­men­te, non es­sen­do sta­ta in­ter­det­ta pur es­sen­do un edi­fi­cio pe­ri­co­lan­te,  con­ti­nua a es­se­re pa­ra­dos­sal­men­te un luo­go di cul­to,  non an­co­ra scon­sa­cra­ta ma inu­ti­liz­za­bi­le, per via del­le con­di­zio­ni di ab­ban­do­no e de­gra­do in cui ver­sa.

Le fo­to­gra­fie che si sus­se­guo­no si fan­no te­sti­mo­nian­za di ta­le si­tua­zio­ne, men­tre la vo­ce fuo­ri­cam­po ri­com­po­ne nel­la pro­pria me­mo­ria il vol­to ori­gi­na­rio del­la chie­sa, di cui ci ren­de partecip3 at­tra­ver­so pa­ro­le ca­ri­che di no­stal­gia per il cen­tro col­let­ti­vo per­du­to. Un tem­po luo­go di cul­to ed edu­ca­zio­ne, scuo­la e chie­sa, rac­co­glie­va in sé tut­ta la co­mu­ni­tà, i cui com­po­nen­ti la­vo­ra­va­no per il mar­che­se e con­du­ce­va­no uno stes­so sti­le di vi­ta, il che con­sen­ti­va nu­me­ro­si mo­men­ti di ag­gre­ga­zio­ne e so­cia­li­tà. La va­len­za co­mu­ni­ta­ria di que­sto luo­go è re­sa nel­l’o­pe­ra at­tra­ver­so l’au­dio, che in­scri­ve il tut­to in un’at­mo­sfe­ra di ora­li­tà pro­pria del­le co­mu­ni­tà, at­mo­sfe­ra que­sta che vie­ne rot­ta dal­la pre­sen­za di pa­ro­le te­stua­li. Que­ste, in­fat­ti, re­sti­tui­sco­no il sen­so di per­di­ta del­la di­men­sio­ne col­let­ti­va, con­te­nen­do la scrit­tu­ra il si­gni­fi­ca­to di mor­te del le­ga­me co­mu­ni­ta­rio. Scri­ven­do ci si af­fi­da a pa­ro­le mor­te, non vi­ve, si in­stau­ra una ti­po­lo­gia di dia­lo­go dif­fe­ren­te, de­sti­na­ta a per­du­ra­re nel tem­po e in ogni spa­zio, un dia­lo­go in dif­fe­ri­ta che si ap­pel­la al­la fi­du­cia nel  fat­to che ci sa­rà un let­to­rə, da qual­che par­te, di­spo­sto ad ac­co­glier­lo e con­ti­nuar­lo. 

La gé­soeu­la, og­gi, per l3 abi­tan­ti del ter­ri­to­rio, non rap­pre­sen­ta più il cen­tro del­la vi­ta so­cia­le, ma è ab­ban­do­na­ta a sé stes­sa, ren­den­do­si im­ma­gi­ne di un pas­sa­to non più abi­ta­bi­le e di una di­men­sio­ne, quel­la col­let­ti­va, for­se non più re­cu­pe­ra­bi­le, per­du­ta. 

Ma que­sta di­men­sio­ne co­mu­ni­ta­ria può es­se­re ri­com­po­sta in for­me di­ver­se, co­me sem­bra sug­ge­rir­ci que­st’o­pe­ra: la chie­sa ha per­so la sua cen­tra­li­tà, ha per­so la sua fun­zio­ne, ha at­tra­ver­sa­to in­cen­dio e in­cu­rie, ma co­mun­que re­si­ste, abi­ta una pe­ri­fe­ria, ter­ri­to­ria­le e im­ma­gi­na­ti­va, pie­na di di­gni­tà. Una pe­ri­fe­ria che qui vie­ne in­da­ga­ta at­tra­ver­so tre stru­men­ti di­ver­si: au­dio, im­ma­gi­ne e te­sto, e che nel suo di­ve­ni­re pro­ta­go­ni­sta del­l’o­pe­ra, oc­cu­pa nuo­vi spa­zi po­nen­do­si al cen­tro di una ri­fles­sio­ne sul ter­ri­to­rio e sul le­ga­me che l’in­di­vi­duo ha con es­so.