Go­de­re nel­l’es­se­re umi­lia­ti. Am­met­ter­lo a se stes­si, agli al­tri, e go­de­re an­che di que­sto. Co­sa c’è di più li­be­ra­to­rio?

In­trec­cio ego-cen­tri­co tra due o for­se in­fi­ni­ti io; ri­trat­ti ap­pe­na ac­cen­na­ti, leg­ge­ri, so­fi­sti­ca­ti, at­ten­ti, mai ge­li­da­men­te ana­li­ti­ci.

Il con­fron­to me­ta­sto­ri­co tra un ca­va­lie­re me­die­va­le e unə dot­to­ra­tə odier­no di­ven­ta il pun­to di par­ten­za per una ri­fles­sio­ne so­lo ap­pa­ren­te­men­te per­so­na­le, che ben pre­sto di­ven­ta mo­ni­to per una cri­ti­ca al mo­dus ope­ran­di dell’Accademia, a fa­vo­re di un’idea di ri­cer­ca e stu­dio di­ver­sa.

Ma non era quel­la con la sco­pa ad ave­re a che fa­re coi ra­gaz­zi­ni dem­mer­da?

To­ni cu­pi, det­ta­gli mi­ni­ma­li ma de­ter­mi­nan­ti e ri­chia­mi ad un mon­do fan­ta­sti­co so­no ele­men­ti chia­ve di que­sto trit­ti­co pit­to­ri­co che co­strin­ge lə frui­to­rə al­la ri­cer­ca mi­nu­zio­sa all’interno di di­pin­ti che si vo­glio­no ma­trio­ska iro­ni­co-sim­bo­li­ca.

Un trit­ti­co di poe­sie os­ses­sio­na­te, se­gna­te da trau­mi e man­can­ze e ac­cu­se fe­ro­ci. Una len­te di in­gran­di­men­to sul­la vi­ta di uno, che pun­ta pe­rò al­la to­ta­li­tà, al­le fe­ri­te dell’universale.

Un di­to che pre­me sul­la buc­cia di una pe­sca ma­tu­ra, un col­tel­lo la­scia­to sot­to un se­di­le, un ri­cor­do che si fa car­ne si suc­ce­do­no al­l’in­ter­no di una nar­ra­zio­ne per­mea­ta da un ru­mo­re di fon­do: “tut­to ha un prez­zo”.

Se clic­chi que­sto rac­con­to so­no ca­vo­li tuoi… OK??

Un pun­to di vi­sta non con­ven­zio­na­le di­ven­ta in que­sto rac­con­to ca­pa­ce di nar­ra­re una vi­ta al­tra so­lo ap­pa­ren­te im­mo­bi­le. Un te­sto re­spin­gen­te, da ap­proc­cia­re con de­li­ca­tez­za e con la con­sa­pe­vo­lez­za di do­ver ri­ma­ne­re sem­pre un pas­so in­die­tro.

Scon­tri in­di­sci­pli­na­ti fra ma­te­rie di di­ver­se gran­dez­ze, po­ste sot­to al giu­di­zio di un ca­ne re: è la far­sa del­la raf­fi­gu­ra­zio­ne, ma di una raf­fi­gu­ra­zio­ne dal­lo spi­ri­to vi­vo e de­li­ran­te, “per mia col­pa, mia col­pa, mia gran­dis­si­ma col­pa”…

Qual­co­sa sta per ac­ca­de­re in que­sto ri­ta­glio di cal­ma, in grem­bo a que­sta cul­la, don­do­lan­ti al bor­do di un pre­ci­pi­zio di suo­ni. Qual­co­sa di ter­ri­bi­le. For­se.

Un nar­ra­to­re odio­so; un pae­si­no spo­glio di vi­ta; una ra­gaz­za ac­quie­scen­te; una mol­la or­ga­ni­ca; un pre­te si­len­te; una fau­na per­tur­ban­te. A re­gna­re su tut­to, una vio­len­za in ag­gua­to.