Le favole di Fedro

Tor­na su Li­men Pa­sti­che, do­po l’e­spe­rien­za del­la se­rie mo­no­gra­fi­ca Gra­fo­nau­ta, il ten­ta­ti­vo (for­se im­pos­si­bi­le, e per que­sto tan­to più ne­ces­sa­rio) di tra­spor­re en­ti ar­ti­sti­ci quin­tes­sen­zial­men­te fi­si­ci e ma­te­ria­li in uno spa­zio di­gi­ta­le. Lun­gi dal­l’es­se­re una sem­pli­ci­sti­ca il­lu­stra­zio­ne di al­cu­ne del­le fa­vo­le di Fe­dro, l’o­pe­ra di Ir­ma Spa­gnuo­lo ci in­vi­ta a ca­lar­ci, men­tal­men­te e tat­til­men­te, in una sel­va ir­ta e fan­ta­sma­ti­ca, im­ma­gi­na­ti­va e con­tur­ban­te, in cui tut­to è fu­sio­ne e tra­boc­ca­men­to a par­ti­re dal­la stes­sa co­per­ti­na. Nel­la sua ver­sio­ne car­ta­cea, que­sto pic­co­lo li­bro-mon­do si apre e si chiu­de, ci ac­co­glie e ci in­trap­po­la (l’u­sci­ta dal bo­sco è, si­gni­fi­ca­ti­va­men­te, più oscu­ra del suo in­gres­so: gli am­mo­ni­men­ti fa­vo­li­sti­ci si fan­no, al­l’im­prov­vi­so, te­tri e guar­din­ghi nel­la lo­ro ful­mi­nei­tà). Nel­la sua ver­sio­ne di­gi­ta­le, co­glia­mo net­ta­men­te la tri­cro­mia fe­ro­ce­men­te es­sen­zia­le, cru­da quan­to le fa­vo­le a cui si ispi­ra, at­tor­no a cui ruo­ta tut­to il la­vo­ro.

I di­se­gni di Spa­gnuo­lo ri­sul­ta­no tan­to più si­gni­fi­ca­ti­vi quan­to più in­ter­ro­ga­no e in­cri­na­no le mo­ra­li fe­dria­ne, pa­le­san­do un mon­do ar­ti­co­la­to e im­per­nia­to at­tor­no al­l’i­bri­da­zio­ne dei cor­pi, al­la pro­li­fe­ra­zio­ne del con­tra­sto tra det­ta­glio ani­ma­le e mo­nu­men­ta­li­tà di­vi­na, al­la per­mea­bi­li­tà di ele­men­ti che scuo­to­no e rin­ner­va­no la poe­sia di un vi­go­re oscu­ro e toc­can­te, in cui l’u­ma­no si tra­smu­ta e la­scia spa­zio a iden­ti­tà in­de­fi­ni­bi­li da in­da­ga­re con co­stan­za e at­ten­zio­ne. Ac­co­glien­do le os­ser­va­zio­ni di Gior­gio Man­ga­nel­li sul Pi­noc­chio col­lo­dia­no (“nul­la è uma­no, tut­to è an­tro­po­mor­fo”), l’o­pe­ra del­l’ar­ti­sta ci ri­cor­da il no­stro sta­tu­to li­mi­na­re e la­te­ra­le, ci per­met­te di at­tra­ver­sa­re una real­tà fat­ta in­nan­zi­tut­to di con­tra­sti, di in­con­tri che si fan­no scon­tri, an­che e so­prat­tut­to nel­la no­stra in­te­rio­ri­tà, di ri­va­lu­ta­zio­ni e ri­bal­ta­men­ti. Ec­co, al­lo­ra, che i suoi di­se­gni si fan­no pre­mi­nen­ti e ac­col­go­no il te­sto, piut­to­sto che la­sciar­si ac­co­glie­re, ri­de­fi­nen­do­lo e ri­si­gni­fi­can­do­lo in ma­nie­ra pro­fon­da.