Op. 3 No. 1

Se in Ce­ne­ri di lu­ce ab­bia­mo a che fa­re con del­la bra­ce ne­ra, lu­ce bru­cia­ta e de­com­po­sta, e in Ba­glio­ri di ca­sa con lam­pi seg­men­ta­ti, cri­stal­li di lu­ce fram­men­ta­ta, è in Op. 3 No. 1 che la ce­ne­re, di­ven­ta­ta ba­glio­re, si tra­sfor­ma fi­nal­men­te in lu­ce ac­ce­can­te, in­ter­mit­ten­te, qua­si osti­ca co­me un fa­ro o so­le. Ep­pu­re, sem­bra di es­se­re an­co­ra al­l’in­ter­no di una fes­su­ra, sul pun­to di usci­re; nel mo­men­to ap­pe­na pre­ce­den­te un par­to (la me­lo­dia di fon­do qua­si ci sug­ge­ri­sce un to­no no­stal­gi­co-in­fan­ti­le). Gal­bia­ti pro­se­gue quin­di la sua spe­ri­men­ta­zio­ne con la lu­ce co­me mo­to­re del­l’im­ma­gi­ne ci­ne­ma­to­gra­fi­ca, as­so­cian­do­la a un fuo­co o un so­le che ga­ran­ti­sco­no in qual­che mo­do l’e­si­sten­za. L’im­ma­gi­ne è co­stan­te, ne­vro­ti­ca­men­te ina­mo­vi­bi­le; ma è al con­tem­po un flui­do sta­ti­co: co­me la lu­ce, il ci­ne­ma è con­ti­nuo mu­ta­re – an­che nel­la sua fer­mez­za – un di­scor­so in­fi­ni­to, co­me la vi­ta, che na­sce e si spe­gne da so­lo. Qui ab­bia­mo da­van­ti que­sto ti­po di li­nea­ri­tà, nel sen­so di con­ti­nuo (e nel sen­so di so­li­ta­rio), un’u­ni­ca se­quen­za-lu­ce che sem­bra so­prav­vi­va sol­tan­to gra­zie a del­le de­ca­den­ti no­te rit­ma­te.